Mohammed, 19 años, nacido en Nigeria. Negro.
En su chabola de 20 metros vivía con sus dos abuelos, sus padres y nueve hermanos. Otros cuatro murieron antes de cumplir los dos años. Miseria, persecución política, analfabetismo... hambre.
Entre su familia y otros sesenta vecinos de su aldea chabolista,
reunieron 300 dólares durante dos años para que emprendiera un viaje
hacia el paraíso europeo. Aquí encontraría un trabajo seguro, unas
condiciones laborales, de vida, que sólo podía imaginar en los cientos
de sueños que, durante cientos de noches, había podido imaginar. Con el dinero conseguido, gracias a su fuerza de trabajo, su entusiasmo,
sus sueños y su ilusión, podría vivir dignamente, y enviar parte de su
salario a la aldea, y mejorar las condiciones de vida de su gente.
Mohammed partió, rumbo Norte, con los 300 dólares, unos pantalones, una
camiseta, unas sandalias y una camiseta del Real Madrid. En los tres años que duró su viaje sufrió un auténtico calvario. A las dos semanas, una de las muchas mafias que acabó encontrando en su camino, le había robado todo su poco dinero. Y la camiseta del Real Madrid.
En el trayecto, largo, durísimo, fue objeto de palizas, humillaciones, dos violaciones, engaños... Pasó temperaturas extremas de 50 grados, el frío gélido de las noches
del desierto, sed, desnutrición, diarreas a causa de las aguas
contaminadas. Perdió catorce kilos y llegó, a base de su fuerza de
voluntad, empujado por la extrema necesidad, por el recuerdo de su
familia, de su aldea, tres años después, al monte Gurugú, donde miles de
compañeros sobrevivían en un gueto bajo casetas hechas de palos y
plástico. En el Gurugú, a escasos metros de España, de Europa, de su
sueño, de sus ansias de una vida digna, de su amor a la libertad, pasó
dos años más.
En ese tiempo, la policía del régimen criminal
marroquí, incendió siete veces sus cabañas, llevaron a cabo más de
sesenta redadas, se llevaron todo lo nada que tenían: cacharros
rudimentarios, muy tóxicos, que habían improvisado para comer, todos los
alimentos que tenían "almacenados", sus ropas, sus fotos, sus
recuerdos, sus sueños. Sus esperanzas.
Fue víctima de nuevo, junto con todos los demás, de vejaciones,
persecución, apaleamientos y humillaciones. Intentó el salto de la valla
en cuatro ocasiones. Fracasó en todas. A cada intento seguían varios
meses de recuperación. Sortear a la policía marroquí, trepar la valla,
con sus alambres de
pincho, sus concertinas-cuchillas de "disuasión" -que no disuaden a la
desesperación, al dolor de sus cortes profundos en la piel, que no
disuaden el hambre- soportar y aguantar los palos, los porrazos, las
patadas, los escupitajos de las policías fronterizas, española y
marroquí, los huesos rotos tras las caídas de la valla provocadas por
los agarrones del Cuerpo Nacional de Policía, por los palos, los
porrazos, las patadas. Después, las deportaciones "en caliente"
-ilegales, ilegítimas, inhumanas- que, a sabiendas, son entregados por
los agentes españoles a las fuerzas marroquíes para ser sometidos a una
nueva orgía, sádica y brutal, de palos, de porrazos, de patadas. A una
nueva paliza. Y van mil. Y vuelta al Gurugú. A la choza, a las palizas.
Al hambre.
Por fin, al quinto intento, en el mes de enero, Mohammed, junto con 15 compañeros, consigue cruzar a España. A Europa. Ha perdido una mano, inútil para siempre, a causa de los nuevos cortes
sufridos al tener que agarrarse a las concertinas-cuchillas
"disuasorias" -que no disuaden los sueños ni la extrema necesidad-
y, casi con toda seguridad, la visión de un ojo, tras recibir una
pedrada de la Policía Nacional. Malherido, pero incrédulo, en una
nube, feliz, alcanza el CETI -Centro de Estancia Temporal de
Inmigrantes-, donde es recibido con abrazos, con bailes y cánticos, con
amor y solidaridad, por parte de los compañeros que llegaron,
malheridos también, antes que él.
Puede comer, puede dormir, y soñar
-ya está aquí, lo consiguió, cinco años después, su aldea, su familia,
recibirán la noticia con cánticos, bailes. Con esperanza y alborozo-.
Dos meses después será trasladado a Madrid... al CIE de Carabanchel. A
la nueva cárcel de Carabanchel. Donde ya no se maltrata, ya no se
tortura a los presos políticos del franquismo. Está en la nueva
cárcel de Carabanchel, construída, como tantas otras, para encerrar a
los nuevos presos políticos, a los presos sociales de la Democracia, a
los trabajadores migrantes, a lo más bajo de de las clases sociales más
bajas. A los negros, a los extranjeros, a los pobres.
Dos meses más
tarde, tras estar encerrado, preso sin delito, preso "administrativo", -pues en este país los seres humanos sobrantes, molestos, incómodos, son
tratados como cosas de las que nos tenemos que deshacer-, tras sesenta
días escondidos, apartados por el sistema, vigilados por Policías Nacionales como si de los peores delincuentes se tratara, sometidos a
golpes, castigos, venganzas personales, mal alimentados y privados de
cualquier visita más allá de los locutorios de cristal, Mohammed es
esposado, sin previo aviso, con nocturnidad y alevosía, con la más
abyecta de las cobardías, a las cinco de la mañana, introducido en una
lechera, llevado a Barajas, introducido en un avión, a base de más
golpes y amenazas, llevado de vuelta a Marruecos.
Allí, de nuevo,
cómo no, tras más golpes, más burlas, más humillación a cargo de los
gendarmes marroquíes, es introducido a la fuerza en un autobús,
conducido cientos de kilómetros, al sur de Marruecos, y soltado a su
suerte en medio del desierto.
Sin calzado, que perdió en el forcejeo de la detención, sin agua, sin
alimentos. Y vuelta a empezar. A sufrir. Y dos, o tres, o cuatro años
más. Y volverlo a intentar. El paraíso democrático europeo no fue tal.
Nunca lo fue. Ni lo será.
Aquí, las "autoridades" desconocen la empatía, la solidaridad, la
humanidad. Aquí, la Democracia es otra cosa. Es explotación, es
violencia, es desprecio a la vida, es racismo, xenofobia. Aquí la
Democracia es la cárcel, los malos tratos, la tortura. Aquí la
Democracia es el Banco de Santander.
EN EL AÑO 2013, 10.000 TRABAJADORES MIGRANTES PASARON POR LAS CÁRCELES QUE
EL SITEMA TIENE PREPARADAS PARA ELLOS. LOS LLAMAN CIEs. SON UNA DE LAS
VERGÜENZAS, UNA MÁS, DE LAS MUCHAS QUE NOS CONVIERTEN EN PSICÓPATAS
INCAPACES DE SENTIR EL DOLOR DE LOS DEMÁS.
NO A LOS CIEs. ¡¡¡BASTA YA!!!
